Про избушку в тайге Норильска, которая под скалами, куда молодые альпинисты, на выходные, бегут на лыжах часа 2-3.
Скорость зависит от глубины снега и мороза. 1996г.
* * *
Горстки снега о стекло
Крепкий чай в стакане
Знать кого то принесло
Ежики в тумане.
И под скрип избы и брань
Ветра о калитку
На стекле найдем герань
И услышим скрипку
Но предел всему виной
Есть у этой сказки
На грядущий выходной
Навострю салазки.
* * *
Тебе презент
В твои семнадцать
Долой запрет
Любить, влюбляться
И чувства чистые
В ответ
Как поцелуй
В семнадцать лет
Дарить, играть
Не забываться
И не терять
В свои семнадцать
Чистейших помыслов букет.
* * *
Грустишь о ней - побегу тонкому
Хрустишь лыжней, по снегу звонкому
Скользишь скорей, верстая мили
А зря спешишь - тебя забыли.
* * *
Ах глазки
Из какой же сказки
Пленяющей на век меня
С меня срывающие маски
Уводят моего коня
Взамен обещанной мне ласки
Ох эти глазки-неба краски
И ждут-
Огня, еще огня.
* * *
День ненастный
Вы прекрасны
Помолвлены
Светом луны
В прошлую ночь
Канули прочь
Ваши сомненья
И восхищеньем
Озарены
Вещие сны
Утра лучами
Воплощены
В щебет весны
* * *
* * *
Всех любимых прекрасней на свете
Вы мне снились в лазоревом свете
На рассвете и запахи эти
Шелк струящийся в розовой ленте
Я растаю, но я вырастаю,
Когда спящей я Вас созерцаю.
Я прильнуть и взглянуть не мечтаю
Вы чужая, я знаю, я знаю.
Лишь с улыбкой глаза заблистают
Все преграды меж нами растают
Вы вспорхнете еще на рассвете
Мне, оставив все запахи эти
Словно хмелем, желаньем наполнят
И я буду вдыхать их и помнить,
Осязая, как Вас обнимаю
Вспоминаю, мечтая, желаю.
Всех любимых прекрасней на свете
Мне приснилися локоны эти

Поздравляю женщин с праздником весны.
Особенно благодарен тем, которые меня поддерживали тогда, когда другие травили.
Перешлите, пожалуйста, им на их форумы.

Зачем пишу?
Чтоб Вам понравиться.
Я не грешу.
Без вас не справиться.
Со стаей злою
Нелюдей.
Без вас - завою.
На . . . (людей).
Взгляд ваш засветит
Злую тень
Цепляющуюся за плетень
И переломятся хребты
Кричавшие до хрипоты
Из темноты
Что правды нет
Что сила тьмы
Прервет рассвет.
. . .
Улыбки свет
Сведет на нет
Потуги их.
Слепых, глухих
К чужой еде
На лебеде
. . .
За ваш успех
За добрый смех.
Я пью до дна.
Бокал вина.

* * *
Я знаю, душу Вам ласкаю
Когда дарю стихи свои,
Но я других путей не знаю,
А те, что знаю - не мои.

* * *
Однажды легкою интрижкой
Ужалил львицу скорпион (По знаку Зодиака)
Вкушая в битве передышку
За превосходство, как за трон.
Создав растерянность, смятенье
Любви и ненависти спор
И краткое оцепененье
Сменилось сотрясанием гор.
Всех разметала по углам
Щелчком хвоста она игриво
Его с чужой смахнула гривы
И все склонилися к ногам
Ее возмездья ожидая.
И на полатях растянувшись
Простила царствующим жестом
Но скорпион не сходит с места
Ждет, вопрошая, улыбнувшись
Что в девичьей душе сильней
Иль женское ее коварство
Иль августейший зов кровей!?
. . .
... Что ж, Львица,
Вы и впрямь царица,
И не поэты пишут Вам
Из трубочиста, озорница,
В стихах черпаете Роман.
* * *
Спасибо вам девчонки
За смех среди пурги
Озябшие ручонки
Как крылышки не жги
Согрей дыханьем смысл
Прогулок с рюкзаком,
Пусть не тревожит мысль,
Что скажут, дураком.
На гору, в том и трюк,
Что дураку вокруг
Семь верст всегда не крюк.
* * *
Была Любимая, и был азарт.
И путь открыт наверх, как фарт.
К открытиям и славе.
Наивный. Ждал меня лукавый,
На взлете оборвав полет,
Предательство – не в счет.
Но трусости вокруг не счесть.
. . . или оказана мне честь?
Свои ведь тоже не спроста
Предали самого Христа.

* * *

Диалог с любимой, которая оказалась ...

-Твой разбила телефон?
Ну и что, что дорогой?
- Симку вынь.
- У меня теперь айфон.
Подарил его другой.
Симку? Сгинь!

Я недавно открыл для себя мало кому известного поэта.
Причем я слышал песни на его стихи, слышал это имя, но как то не было времени взглянуть.
Надеюсь, многие откроют его для себя.
Это то, как балкарец вернулся с войны, а семьи нет.
Из общего числа высланных балкарцев 52 процента составляли дети, 30 — женщины, 18 процентов — старики и инвалиды.
Все мужчины были на фронте.

Воспоминания
(отрывок)

...Припомню ли дороги фронтовые,
Когда, израненный, пришел с войны?

Но матери, что так была нужна мне,
Я дома не нашел. Огонь погас
В отцовском очаге. Я сел на камни
Немые и заплакал. Был приказ,—

Нет матери, соседей нет в селенье,
Вдали, в степях, мне близкие сердца.
И я себе казался в то мгновенье
Надгробьем над могилою отца.

И снова иногда я каменею,
Как вспомню обезлюдевший аул,—
Как будто черною бедой моею
Снег, белый снег там, за окном, блеснул!

Я принял все, что принесло мне время,
И вместе с временем я шел вперед.
Другим на плечи не взвалил я бремя,
Я ночью знал, что день взойдет, взойдет!

Кайсын КУЛИЕВ,1961
https://vk.com/kaisynkuliev
http://k-kuliev.ru/poem/sobr1.html
Лучше читать в оригинале.

В 80-х прочитал 3 стиха Кати Горбовской в журнале Юность.
Не точно помню фамилию, зато стихи в памяти более 40 лет.

* * *
А мне не вы нравитесь.
Мне вас любить нравится.
И целовать нравится
И ревновать нравится.
А с тем, что мне нравится
Я не могу справиться.
* * *
Ну и что что вдвоем,
Ну и пусть при свечах,
У меня еще есть голова на плечах.
А мой внутренний голос
Он в голос кричал.
И тихонечко сам же себе отвечал.
Что когда при свечах,
А вокруг тишина,
Голова на плечах
Никому не нужна.
* * *
Вот так сидим и говорим.
О том, что мир неповторим.
О том, что скоро выпускной.
Что пахнет в воздухе весной.
Что все прекрасно и светло.
Сирень. Раскрытое окно.
И сигарет огонек.
И разговоры – до ночи.
А мне пока что невдомек,
Что все мужчины – сволочи.

Нашел в своем старом блокноте 1984г.

Отправившись в далекий путь,
Встречал я разные плоды.
Одни - окрашенные в грусть,
Надкушенные в пол беды.
И те - прозрачные на свет.
Как крылышки. Летят стрекозы,
Которым, будто дела нет,
Что скоро зазвенят морозы.

Девушке 2017г., которая ищет богатого мужа.
Писал перед моим отъездом на Кавказ.

Не привыкать, сжимая зубы,
Тащить проблем своих арбу.
И не девичьи эти губы,
Мне помогали, на горбу
Нести свой крест.
А как иначе?
Уйти из этих злобных мест.
Где мерзость судит и судачит.

Туда, где ждет меня удача.
Где ненавидят всех блядей.
Где мир, от смуглых тех людей,
Теплей, добрее и светлей.
Где при беде протянут руки.
И подвезут за просто так.
Где за добро не шлют на муки.
И уважают, что чудак.

Это в сказке Машенька,
За цветочек аленький,
Страшного любила.
Наша Маша не простила.

Что не принц я. Не на белом
И не важно, что мне в целом.
То давалось совершать
Что не всем могу сказать.

Что для зрелости не грех.
Опыт, шишки и успех.
Почему ж тогда душой,
Она все таки со мной?

В омуте души девицы,
Что творится и вертится?
Как же деве не напиться,
Если хочется влюбиться?

Как же не запутаться,
Коль весна на улице?
Как на желтого тельца
Не вестися до конца?

Не попасться на приманку,
Да понты из Якиманки.
Что ценить и как проверить,
Чтоб не на слово поверить?

Что подаренный судьбой
Тот, кому дана женой.
И с души ее ненастье
Распахнется в небе счастьем.

Прочитавши, улыбнется,
И душою повернется,
К восходящему огню.
Не спешите. Не гоню.

Ваша жизнь. Претензий нет.
Только не гасите свет,
Улетая далеко.
Возвращаться нелегко.

Все отлично.
И прилично.
Без домогательств.
И доказательств.
Глупо доказывать там, где душа.
Делает выбор судьбы, не спеша.

Рубль к доллару упал!
Виноваты санкции!
Может те, кто воровал?
Да скупал все акции?
Инофирмы покупал.
Да дворцы и яхты?
Ну а кто изобретал.
Для страны, тех - в шахты?
Предварительно отняв,
Их от бизнеса ключи.
Да все ворам передав.
А народ -сиди молчи.
Вы - рабы «Бензоколонки».
Так теперь зовется Русь.
И для воздуха заслонки
Перекрыли мне. И пусть.
Если власти не важны,
Мы - изобретатели.
То кому тогда нужны,
Родины предатели?
Может скрипка Скрипалей
Траур им сыграет?
Раз не все, как у людей.
В жизни все бывает.

P.S. от 25.01.2025 г.
Это был мой крик "вопиющего в пустыне".
До войны оставалось всего 4 года.
И предавшие Россию чинуши все активнее и активнее меня давили.
Они давили всех изобретателей по приказу США.
И когда началась СВО, оказалось, что наших бойцов начали уничтожать турецкими Байрактарами.
Неужели наши изобретатели хуже?
Да.
Потому, что лучших мрази-чинуши задавили.
Лишили их финансовой возможности реализовать свои идеи.
Торги проводились и проводятся именно так, чтобы хорошие инженеры оставались без работы.
А кто виноват?
Виноват ты, народ.
Потому, что не защищаешь ни наших поэтов, ни ученых, ни изобретателей.
А сейчас под угрозу уничтожения подвели всю страну.
Через предателей - коррупционеров.

Не хочу быть призидентом.
И не губером ни мэром.
Лишь сотрудником ЧК.
Или Сталинской той тройки.
Чтобы взять тех за рога,
Кто бюджет пилил на стройках.
Те, кто думает, что купит.
Сам вину свою искупит.
А помрет, так ничего.
С сына вычтут у его.

Памяти погибших на современных подлодках офицерах.

За что гибнут офицеры?
Чтобы коррупционеры
Крали ртом своим и ж...й?
Дети жили их в Европах?
Если ж сын его тупой,
Вор, давящийся икрой?
Почему же не послать
Супостата воевать?
Пусть воюет до конца,
Искупая грех отца.
За Россию нашу мать,
Кто то должен воевать!
Мы должны оберегать.
Лучших сыновей на свете
За Россию погибать
Должны супостатов дети.

Слышим просьбы стариков,
Что пожить хотят не много...
Все придем к тому порогу.
Но без розовых очков.

23.02.2020 Переписал то, что писал в 2017 в Домбае. Белалакая и Зуб Софруджу, это красивейшие вершины Домбая.

Вся красивая такая
Ввысь летит Белалакая.
Грустным взглядом провожу
Зуб на гребне Софруджу
Гордость горного Домбая.
Я вернусь в начале мая
К небу прикоснусь руками
Ощущая до конца,
И величие Творца,
И еще в себе мужчину,
Поднимаясь на вершину.
Чтобы можно было пить.
Горный воздух, как вино.
Чтоб любить и выходить,
Не в квартирное окно.
А в распахнутую высь.
...
Как на гору не стремись,
Все пути уводят вниз.
И спуститься - не беда.
Коли ждет тебя одна.
И не Маня, и не Ина.
А горяночка Зарина!
Гор дитя и правил чести.
Я вернусь. И будем вместе.
В горы, к морю, на природу.
Дома, в злую непогоду.
И в беде, и в радости,
В зрелости, и в старости.
Буду помнить, как смеется.
Как ее сердечко бьется.
Как в любви я утопаю,
Времени не замечая.
...
А пока, спускаясь вниз,
Надо обойти карниз.
Выжить - главная задача.
И взойдет звезда удачи.

О жизни.
"Полем чудес", в 90-х, в Норильске называли рынок, где втюхивали всякое барахло.

Завесы снежные, потоком,
Порывами, слепят и воют,
Выстраивая, как конвоем,
Плебеев, сквозь “Поля чудес”.
Сутулым скопом, по заводам,
Сознательного заключенья,
В застенках жажды потребленья-
Арест без лагеря и грез.
Ни бунт, ни стачка, но сомненья.
Кто ты, и кто в тебе исчез?
Вопрос рождает пробужденье.
А миром правит разделенье
И грубое в толпе смешенье,
Дает колючки, вместо роз.
Где каждый, лично, окруженье,
Избрать не в силах. Вот курьез,
Дающий пищу для разбоя,
Разврата, хамства и застоя,
Регресса личности и строя,
Возможность управлять толпою,
Без размышления всерьез.
1996 г. Норильск

Не стреляйте в поэтов, мерзавцы.
Твердо помните кару небес.
Ваши внуки и дети - красавцы.
Но как горько заплакал Дантес.

Как судьба от него отвернулась.
Думал, с временем, все рассосется.
Но его дочь в психушке свихнулась.

Мозг ваш в жидкий кисель растрясётся.
Если с вами такое стрясется.

На поэтов сердиться нельзя.
У поэтов в стерне вся стезя.
По которой их души босые...,
И от боли их взгляды косые,
Видят тех, кто их ждет за углом.
С топором, пистолетом, веслом.

В человека чтоб переродиться.
Надо вовремя остановиться!

Вот о судьбе Дантеса.
https://zen.yandex.ru/media/id/5e7f52e668b5...f9f737992baf140

Слез с дымовой трубы, пришел уставший. Включил "Вести в 20-00" - выключил.
Зачем эта интеллектуальная жвачка?
Прослушал песню Шевчука "Осень".
Прошло почти 30 лет с этой песни.
Решил сделать иной текст "30 лет спустя".
Ну вот, за полтора часа получилась такая основа, от которой придется отсечь все лишнее, заменив на ассоциативные образы.
Т.е. пока это черновик.
Но, вы даже не догадываетесь о главном эксперименте, который я провожу.
Вы читаете, и что то сильно не нравится, или наоборот.
Через некоторое время я начинаю это чувствовать и снова переписываю.

I
Что такое осень? Это ветер.
Как листвою судьбами играет.
Ты весной спешил, к своей единственной на свете.
А остался с той, кто ожидает.

Осень, с неба судим не мы.
И молитвы наши немы.
Мы хотим с грехами, да в рай.
Боже, совесть нам дай.

Я работал на севере, в сильный мороз.
На высоких на трубах - опасно всерьез.
Ну а где то парнишки под небом висят.
И они молодые. А мне - шестьдесят.
И у каждого дети. Один или два.
У меня же их шесть. Прокормлю их едва.
Где коррупция правит целой страной,
Нам за жизнь каждый день проводить надо бой.
И народ не пошел бы на митинги.
Коль не крали бы наши политики.

Что такое осень? Это веха
В пенсионном фонде есть прореха.
К пенсии добавили нам не деньги - годы
У природы есть свои уроды.
Платежи за свет и прочие услуги.
Боже, разве не твои мы слуги?

Какое плодотворное утро. В утренней полудреме навеяло ЭТО:

Как же мафия хотит
Спрятать правду в дурку!
Может кто то пояснит?
Этому придурку.
Если остановит кто
Нового Дантеса,
То в дурдом не попадет
Его дочь - принцесса.

И еще такое "приснилось".
Я, наверное, действительно не нормальный, раз такое снится, если сразу не встанешь утром.

На красивеньком Пежо
Он, как в жизни, прет ужом.
В пробках. На свою беду.
Вылупились, как вороны.
Смотрят, как легко иду.
Я, привитый от короны.
Можно сделать вам укол.
Для спасения Отчизны.
Но прививок, вам в укор,
Нету от ... идиотизма.

В ТикТок ли грамм
Иль в Инстаграм
Ты размещаешь килограмм
Не интересной ерунды.
От кислоты такой бурды
Сведет в параллелограмм
Башку. И будут после разный хлам,
В тебя грузить, как в Инстаграмм.
И лишь один на миллион
Умнее, чем Наполеон,
Снимает клип, чтоб дуракам,
Дать просветление мозгам.
Тот честно лайки набирает
Кто нам культуру повышает.
Кто ж вертит задницей своей.
Их задница - главы умней.

Начало:
Вы слыхали, как поют дрозды?
Нет, не те дрозды, не полевые.
А Дроздов зовет, чтоб отдал ты.
Пенсию и деньги трудовые.
Тем, кто всю страну нашу надули.
Кто 3 шкуры с нас содрать готов.
Заготовлены ли снова пули?
Им. Или на нас, на дураков?

С гор хрустальная река.
Прорезает за века
Горы, что стремятся в небо.
Как давно я дома не был.
Где из моего окна
Нет, не площадь мне видна.
Город весь. Аэропорт. (Алма-Ата)
Что меня так долго ждет.
И поселок Бурундай.
Где отец мой навсегда.
Упокоен.
Будь спокоен.
За меня и твоих внуков.
Мы осилим эти муки.
Я вернусь и принесу.
В нашу степь твою весну.
Мы с тобою все осилим.
И пойдут дожди в пустыне.

Дэвушка с ТикТока.

Ей на вид - лет 15.
Как заспанная.
Но в руке - сигарета.
Потасканная.
Взор оценивает,
А в ногах целлюлит.
Жизнь разменивает.
Ну а кто же с ней спит?
И цена ее гонора-
Снова предать.
Ищет нового донора.
А чего с такой ждать?

Еще в 1989г. начали образовываться ОПГ из высокопоставленных чинуш
(включая генералов КГБ), которые начали захватывать наиболее выгодные сектора экономики. В т.ч. и промальпа. Так в 2003г. Ростехнадзор выпустил Правила. Безопасности Промышленных Дымовых труб. Суть правил такова:
только Ростехнадзор мог решать, кому можно работать на дымовых трубах, а кому нет. Стоимость работ высока именно потому, что трубы надо ремонтировать или ломать, в основном, аварийные. И на них люди реально рискуют жизнью и многие гибнут. И вот на этой крови наших парней мафия начала грести бабло. И помогали им в этом продавшиеся промышленные альпинисты, которые помогали мафии сгонять нас в стадо, как овец, чтобы стричь. Но и это не все. Ростехнадзор начал принуждать владельцев наносить на кирпичные и бетонные дым. трубы паронепроницаемые покрытия, которые начали ускорять их разрушение. А это убыток России (по ценам 2005г.) не менее 3-х трлн. рублей. Мне удалось сначала отменить в Минюсте регистрацию (под 3 3500) этих правил. Позже. В 2014г. Ростехнадзор отменил и Правила. Но уже после того, как в Ростехнадзоре сменили руководство. А на форме promalp.ru/forum запрещено не только упоминание обо мне, но даже намеки в мой адрес запрещены. Намекнул на меня Сергей Тишков (призер чемпионата СССР по альпинизму!) и его удалили с форума.
Вот такие там патриоты-альпинисты. Может они и патриоты, но не России. Решил использовать прием С.В.Шнурова, и, на его же песню Шмарафон, написал свой кавер.

Помойка их достала
До утренней звезды.
А банда отвечала,
«Не портим борозды.

Мы Вавилон построим
Для наших же детей.
Ну а рабов пристроим,
Пахать под свист плетей.

И возраст наш и опыт,
Должны все уважать.»
Толпы поднялся ропот:
-Пора вас всех е… (снимать).

Обрушили нам прайсы,
До самого конца.
Сменяются Чубайсы.
С моралью подлеца.

И ценники дороже
На хлеб и на вино.
А жизнь нашу, похоже,
Пустили на го…но.

Балаболов идиот.
Каракурт опасный.
Банить сразу всех начнет,
Кто с ним не согласный.

В стадо он народ собрал,
Из овец безгласных
Говорит, что либерал.
Каракурт опасный.

А овца копытцем – цок.
Вот и доигрался.
Съела нужный ей белок,
Чтоб не (залу…ался) зазнавался.
P.S.
Менее чем через 1,5 года, после этого стишка, Балаболов "ушел"
Совпадение?

* * *
Б0рис Джонсон, ты предал,
Русь. И пал поверженным.
Бесам душу ты отдал.
Право быть отверженным.
Никто замуж не пойдет
За твоих потомков.
И закончится твой род.
Мразей и подонков.
* * *
Будь честнее ты чуток.
Без стыда, как в неглиже.
Выглядишь ты без порток.
А для всех – ты голый. Же.
Ты в душе безполый.
С мордою урода.
Так вот мстит природа.

Слушай, Шнуров наш, Сергей.
Если бы ты был даже гей.
Легче было б нам понять.
Как смог Родину предать.

Воспеваешь Русь похабно.
По помойкам и ухабам,
Таскал Зою. По прорехам,
Отдал бесам на утеху.

И с тобой врагов не надо.
Ты был заслан к нам из ада.
Развращаешь нашу речь
Мало будет тебя сечь.

Мат твой оскорбляет мать.
Каждого. Не наплевать.
Нам на этот безпредел.
Чтобы ртом ты не пердел.

Или не учитель Пушкин?
Эфиоп он. А ты русский.
Образован? Высшее?
Ты вино. Прокисшее.

Один священник мне так сказал про мат.
"Ты же не будешь пить родниковую воду из помойного ведра.
А ведь изо рта матерящегося человеку тоже идут помои.
А язык человеку Богом дан для того, чтобы он молился и помогал людям".

Шнуров, уверен, оскорбится, прочитав это.
И дело не в том, что оскорбительное слово в рифму. Можно было сказать - "изо рта помои".
Но как иначе до Шнурова достучаться?
Чтобы он осознал, что не надо писать матерные песни.
Что своими песнями он культуру нашу опускает.
А это тот самый случай, когда благими намерениями - путь в ад.

P.S. 16.08.2022г.
Сегодня услышал новую песню Шнурова. БПЛА.
Без мата.
Может, когда захочет.

Я сознательно нагрубил, а, возможно, оскорбил Сергея Владимировича.
Но шоковая терапия работает хорошо.
Я не знаю, как, но он меня услышал. Может даже просто телепатия.
Сергей Владимирович, примите мои извинения за оскорбление.
Очень надеюсь, что они помогли Вам писать стихи на новом, более высоком, уровне.
Я пишу рифму не ради заработка, а для себя.
Мозги тренирует лучше всего.
У меня не стандартное мышления (некоторые считают меня не нормальным).
И если у Вас какой то текст не получается так, как Вы бы хотели, скиньте мне.
Если из нескольких ваших стихов, мне удастся написать хотя бы одну хорошую строчку, буду рад.

В сетях Инета куча диванных воинов и провокаторов.
Заходишь к нему на страницу - никаких данных. Или чужие.
И от таких не критика, а сплошные помои.
Про таких:

* * *
Аноним – не псевдоним.
Трусом называется.
За забором. А под ним-
Моська надрывается.
Не мужик за ним стоит.
И не воин. И не мент.
Стержня нет. Иезуит.
Не мужик, а импотент.

«Нафига дофига?-вопрошает.
Расфигачивай нафиг, баран».
Так дурак дураку поясняет.
Чтоб не лазить за словом в карман.

Лексикон у него – пара слов.
Из которых кидает он фразы.
Его речь для таких же ослов.
И слова – паразиты, зараза.

Не способен раскинуть словами.
Он мозги свои матом забил.
Вроде взрослый он. Дядя с усами.
Деградирован с детства. Дебил.

https://sun1.userapi.com/sun1-93/s/v1/ig2/K...&type=album

Этот толстый наглый кот,
С тушкою из холодца,
Похудеет через год,
Убегая от мальца.

Можно, я поздравлю всех.
С нашим Новым годом, добрым?
Чтобы радость не с утех.
Чтоб не был голодным.

Переписал сегодня:

Почему в нас хотят убить Православие.
Вот написал. Не стихи пока, хоть и в рифму:

Господи, прости нас всех.
Что в тебя не веруем.
Жизнь прожили для утех.
Так чего мы сетуем?

Не усвоили урок.
Как кувшин с водицей,
Пролилася жизнь в песок.
… Время помолиться.

И какой же заключенный
Рад переступить порог?
Где в понятиях ученый -
Диавол, а не Господь Бог.

В чем у камеры отличье,
От монашей келии?
В камере все неприлично.
И в понятья веруют.

Женщин нет ни там, ни здесь.
Да и пища скудная.
В келье – Бог. На зоне - спесь.
Жизнь без Бога трудная.

Наша вера – в зверя гвоздь.
Так как честным делает.
Мы, такие, в горле кость.
Тем, кто не уверует.

Не воруем на высокой
Должности и звании.
И врагов мы бьем жестоко.
В нашем понимании-

Чем сильнее бьем врагов,
Лучше понимается.
Сыновьями дураков,
Что на нас сбираются.

Все пожить хотят за счет.
Честных. Удивляет,
Что не ведает народ.
Отчего страдает.

Так зачем нам нужен Храм?
С верой мы честнее.
Сам себя исправит хам.
Злой станет добрее.

Разве вылечит тюрьма?
Скорбный дом не лечит.
Истинная вера та,
Что нам душу лечит.

Всех с НОВЫМ ГОДОМ!

Как же это получилось,
Что вся жизнь не удалась?
Где и в чем я согрешила,
И на что я повелась?

Почему же мои грезы,
Что дорогу освещали,
Превратились в эти слезы?
Вместо счастия- печали?

Ну а чем ты соблазняла?
Тем, что вовсе не твоё.
Вот впросак ты и попала.
Тебе дали не своё.

Вы хвалились оба тем,
Чего нет у вас в помине.
Муж завел себе гарем.
Ну и ты, как на чужбине.

Дуры то бегут толпою,
Мимо умного. К козлам.
Как же умному с такою,
Пообщаться по душам?

К сорока годам забьется,
В неводе рыбешкой.
Когда дочка засмеется,
С новым балабошкой.

А послушала ты мать?
Та же говорила:
«Посмотри с кого зачать,
Чтоб не от дебила».

Короток девичий век.
В жизнь гнездо не свилось,
У кого муж человек.
Та змеею вилась.

И пример сама дала ты.
Дочке в поведении.
Кто сейчас ее фанаты?
Ангелы падения.

Ну и что, что денег много?
Внукам купишь ты мозги?
Внучка, чтоб смотрела строго.
Чтобы были ей близки,

К старикам своим забота.
Страсть к учебе и работа.
Заменилась чтоб тревога
Ей любовию от Бога.

Чтобы внучку передал.
Бог мужчине честному.
Чтоб таланты он отдал.
Существу прелестному.

Кто принял это на свой счет и обиделся,
это не хорошо, а очень хорошо.
Главное, человек признался себе.
А далее идет его личный выбор.
Если он поймет, что каждый украденный им рубль нанес гораздо больший ущерб, чем он украл.
И этот ущерб придется возмещать.
Выход один, так вложить украденные деньги, чтобы они принесли гораздо больше пользы государству и людям, чем если бы их не крали.
Но тот, кто ворует, потому и ворует, что сам заработать не может.
Т.е. не умеет правильно вкладывать.
А часики то тикают.
После 60-ти лет почти невозможно остановить старение.
У большинства воров уже не получится "запрыгнуть на подножку последнего вагона уходящего поезда".
А кому нужен этот род воров?
Для человечества то только лучше.
Сможет человек отречься от золотого тельца (придти к Богу), то только Бог и поможет.

О вечности жизни.

Для чего вам всем понты?
Фотки в инстаграме?
Чтобы все раскрыли рты?
Иль похвалит мама?

Жизнь продлит Бог на столетья.
Тем, кто по струне пройдет,
В направлении безсмертья,
Тем, кто годы напролет.

Помогал и честно жил.
Ну, а тот, кто не тужил…

Деньги для тебя, куркуль,
Как для обезьяны – руль.
Как его ты не крути,
Жизнь твоя летит в утиль.

Вместо совести - расчет.
«Кто дает, а кто берет.»
В сердце золотой телец.
А придет тебе … песец.

За понтами и за властью,
Холуев овация.
Приведут тебя к несчастью.
Самоликвидация.

Кому деньги для наживы,
Те не долго будут живы.
Чтобы дольше жизнь продлить,
Надо было честно жить.

Кто хотел пожить красиво,
И купить для Рая ксиву,
Тот быстрей уедет в морг.
Не уместен с Богом торг.

Чтобы вы не говорили,
Жизнь дана не дуракам.
Чтобы мы добро творили.
Жизнь дана нам на века!

Юля, Юля, Юлечка,
В темном переулочке.
Каблучками цокотом.
Вторит эхо хохотом.
На окошке свет свечи-
Замолчи,
О мерцании сомнений в ночи.
Не срывайтесь мотыльки в этот смех.
Это пламя, смех и грех не для всех.
И растаяли шаги по ночи.
Занавешен фитилечек свечи.

* * *
Северный взорвав покой,
Может растолкать ногами,
Юнга. Сотрясать избой.
Но не быть ему с усами.


1996г. Норильск, 9-й склон, изба альпинистов.

Была в 1990-х в Норильске барахолка.
Под открытым небом.
Чтобы ветер товар не унес, прижимали не камнями, а ледышками.
В минус 40 торговали шмотками вовсю.
Рынок "Поле чудес". Намек на "Страну дураков".
Дым от Норильска долетал до Канады.
За городом построили мкрн. Оганер, где была построена огромная больница.
Сульфат никеля - канцероген.
Кирпичные дымовые трубы были высотой 160м.
Чтобы дым от труб перелетал через низкий хребет.
Но каждые 5-10 лет верх трубы разрушался и кладку разбирали на пару метров.
К 1996г. многие трубы были уже ниже 140м.
И дым, упираясь в хребет, возвращался в город.
Хвостохранилище, это такая пульпа, в которой содержатся еще минеральные вещества, но их дорого добыть.
Ядовитая гадость.

* * *
Соберите букет,
Из надломленных роз.
Нарисуйте пейзаж,
Со следами колес.
Сфокусируйте свет,
Собирая в мираж,
Покосившийся храм.
Из полутеней,
Закрывающих хлам,
Полулюдей.
Рассекающий шрам,
В созерцаньи детей.
Превращающий дам,
В старых ..................
И под стон, эталон,
Мир красоты,
Набегающей свалкой,
Из темноты.
Поднялся Оганер.
Где качались цветы,
Занавешен плэнэр,
До Канады в мосты.
Из дымов и хвостов,
В мир пустоты,
Человечьих долгов...
Вместо детской мечты.

Меня спросили, как я отношусь к тому, что "Земля плоская".
Реально спросили.
Как альпинист со школьной парты, (первое категорийное восхождение на зимних каникулах в 8 классе), да
который еще и хорошо учил геометрию, отвечаю таким:

Со всех вершин, куда взбирался,
Я видел ближе горизонт.
И дальше он не простирался,
Чем половинки круга хорд.

Вершину делим на полхорды.
И тангенс этого угла,
Покажет крутизну той морды,
Которой - плоская Земля!

Не спешу я на небо лететь.
На земле еще дел немало.
300 лет будет мало мне
Надо будет - начну сначала.

Наконец то совершилось,
Обещание властей.
Словно муза опустилась.
Дождь в жару нам, как елей.

* * *
Слава коррупционерам власти.
Что в жару дождь предсказали.
А остынут, ль ваши страсти?
Иль красть будете, как раньше?
* * *
О чем россиянин мечтает?
Дожить и увидеть "сафари",
Как ветер телами качает.
Казненных предателей-тварей.

Шел по дороге, (Владикавказ) зашёл на кладбище с флагами и за 5 минут написал письмо на фронт сыну, (который на СВО):

Вот иду я по долине
От Эльбруса до Казбека.
Справа -горные вершины.
Слева-флаги злого века.
Полегли на Украине.
Наши братья - осетины.
У дороги, у Корца.
Спят 2 роты пацанов.
Горю близких-нет конца.
Честным будь и будь здоров.

На Окраине сменили командующего ОТУВ "Харьков" на фоне российского наступления
Им стал бригадный генерал Михаил Драпатый

Драпатый, куда ты не драпай.
Лежать скоро будешь в гробу.
Тебя закопают лопаткой.
Саперной, что врежет по лбу.

P.S. от 10.08.2024г.

На днях Драпатого отправили к Бандере.
Не лопаткой, правда.
Но разве это важно?
Важно то, что я его предупреждал.
Не поверил или никто мой предупредительный стих до него не донес.

Еду по городу. Дождь. Самокатики,
На которых катались парочки,
Стоят вдоль дороги.
И девушка рядом. ...
Ну и пришел в голову такой экспромт.

* * *
Самокатики

У дороги, в длинный ряд.
Самокатики стоят.

Дождь по грязным лужам хлещет.
… Сапоги твои не блещут.

Как то так она стыдливо
Голову вниз опустила.

«Я устала и замерзла»,-
Говорит она серьезно.

"Ты порядочная. Вижу.
Заходи. Я не обижу."
Разрезаю арбуз сам,
Арбуз с хрустом пополам.

Вот ведь, ягода, и та.
Не растянешь на лета.

Переспела, надо есть.
"Можешь у камина сесть."

Взгляд лукавый из под челки.
Таких любят даже волки.

Непогода или вёдро*,
Старика поднимет с одра.

За такой поскачет бодро,
Глядя на крутые бедра.

... Не тепла ждет у камина.
А объятия мужчины.

Не любого. А того
Кто надежнее всего.

Кто введет и в стыд и в дрожь.
От макушки и до пятки.
И решилась. Без оглядки
На чужую злую ложь.
……
"Только есть одна проблема.
Та, что ты не ожидаешь.
Коли стал у тебя первым,
За меня выходишь замуж."

P.S.
Удивились?
А ведь должно быть именно так, а не наоборот.

*вЁдро - на Вятском диалекте солнечная погода.
** Арбуз - это не фрукт и не овощ.
Это ЯГОДА!

У Светланы Копыловой есть прекрасная песня - Тонкая натура.
Многие думают, что эту песню она написала про себя.
А на самом деле, она, как умная женщина, прекрасно видит проблему окружающих.
Она спела про них.
Но сначала она показала эту песню своему мужу, который ответил ей (в шутку) "Не дождешься".
Я рекомендую найти эту песню на Ютубе.
И почитать отзывы ниже.
Удивитесь. 99% женщин, похоронивших своих мужей, плачут и пишут.
Пишут отзывы о правдивости и важности этой песни.
Жалеют, что не услышали эту песню раньше.

Осетины гордятся своим Коста Хетагуровым.
Коста жил в нищете, но поскольку был грамотным, помогал бедноте с письмами и жалобами.
Бедность и, как следствие, туберкулез.
Умер. Тело привезли во Владикавказ.
На вокзале Владикавказа гроб с телом Хетагурова встречало огромное количество людей.
Людьми была заполнена вся платформа.
Хотя была приготовлена траурная колесница, гроб всю дорогу несли на руках.
Несли студенты, офицеры, простой народ, мохевцы и даже просто оборванцы, все старались дотронуться до гроба.
По дороге осетины, грузины, армяне служили панихиды, всякий на своём языке, со своими певчими.
В Осетинской церкви его отпевали на русском и на осетинском языках, читали стихи.
По выносе из церкви свой обряд совершили мусульмане.
В могилу гроб опустили когда солнце почти зашло
....
В одном из стихотворений Коста описывает один вечер из жизни многодетной горянки-вдовы из его родного села Нар.
Женщина возится с костром, а вокруг неё — пятеро её детей, босых, голодных.
Мать утешает их тем, что скоро будут готовы бобы, и каждый получит вдоволь.
Измученные дети засыпают.
Мать плачет, зная, что все они погибнут.
Потрясает конец стихотворения:

Детям говорила:
«Вот бобы вскипят!»
А сама варила
Камни для ребят.

Одним этим стихотворением Коста позаботился о всех сиротах и вдовах.
Всего человечества.
А как же люди?
Разве они не читали его стихов?
Каждый дал бы по куску хлеба своему гению, глядишь, лет на 30-40 прожил бы он дольше и помог бы больше.
Народ приучили, что нужно ждать героя, который вместо них ляжет на амбразуру.
Дождались?
Развалился СССР, затем межнациональные войны, фактически, гражданская война.
Теперь СВО.
Задумайтесь, как бы вы, или ваша жена не оказались на месте той вдовы, которая варит камни для детей.

Вот полное стихотворенье.
* * *
В БУРЮ.
Буря по ущелью
Облака несет,
Вихрем и метелью,
Кружится, ревет...

Снегом забивает
Щели между скал,
Стонет, завывает,
Плачет, как шакал.

В каменной постели,
В ледяной коре,
Мрет, как в подземельи,
Как в глухой норе,

Горного потока
Неумолчный шум...
На скале высоко
Замер и аул.

Сакли словно гробы
Из гранитных плит
Прячутся в сугробы...
Сон везде царит.

Только над дорогой,
Под карнизом скал,
В сакельке убогой
Свет не угасал...

Дети полукругом
У огня сидят...
Ссорятся друг с другом,—
Есть давно хотят.

Мать их унимает,—
Бедная вдова! —
Знай,— все раздувает
Мерзлые дрова.

Дети терпеливо
Смотрят на таган...
Вот зевнул лениво
Младший мальчуган...

Холод пронимает,
А дрема долит...
Ежится... зевает...
Повалился... спит...

Щепки разгорались...
Котелок кипел...
Дети не дождались,—
Сон их одолел...

Мать их уложила
На тахту рядком,
Бережно прикрыла
Их своим платком...

И легко им стало
В мире светлых грез...
Мать лишь не сдержала
Затаенных слез...

Твердость изменила,
Страшно стало ей,—
Ведь она варила
Камни для детей.

Я не просто так коснулся этой темы.
В г. Калуге Циолковского считали психически больным и над ним открыто народ смеялся.
Обзывали птицей и т.п.
Булат Окуджава создавал свои песни в Калуге.
Но переехав в Москву он не дал в Калуге ни одного концерта.
Полагаю, что подобное отношение к выдающимся людям - довольно частое явление.
Хорошо, что в Азии и на Кавказе детям привили культуру уважения старших.
Считаю, что мы должны начинать учить детей с детства с уважением относится к творческим личностям.
Если их искусство нам непонятно, но при этом не вызывает негативных эмоций, то и преследовать нельзя.
А вот тех, кто пропагандирует безкультурье, в соцсетях уже начали давить.
И это дает надежду на то, что у нас будет хорошее будущее.

Спасибо всем за то, что оценили мой стих "Самокатики".
Делов все в том, что если специально захотеть - ничего хорошего не придумаешь.
Это как кистью хорошего художника управляет Бог, так и хорошие стихи - они от Бога.
Не моя заслуга, честное слово.
Полагаю, что настало время переосмыслить всем, особенно мужчинам, важность понятия ЧЕСТИ!
А чтобы из разноцветных стекол у вас собралась мозаика истинной картины, прочтите соседние 2 темы:
1. Формула Любви.
2. АППЕНДИКС вылечил за 10 дн. ромашкой с медом в 2006 г .
Вместе эти темы являются частями единого проекта - по какому пути идти, чтобы жить и не болеть тысячи лет.
Год назад мне написала в личку одна женщина.
С ней и ее подругой общался всего раза три.
Причем в сумме, не более 5 часов.
Оставил ей на память свои черновики брошюр "Формула Любви" и "Формула Справедливости".
Прошло четверть века.
Эта женщина давно замужем, у нее дети.
Главное, что она хотела мне сказать:
"Я в своей жизни не встречала более интересного человека.
И Ваши брошюры оставлю на память своим детям и внукам."
Уже взрослая женщина, которой за 40.
С которой у меня не было никаких личных отношений, дает трезвую оценку моей просветительское работы.

А когда какие то ЦИПСОшные подонки начинают мне втирать, что у меня "мания величия, нескромность" и т.п. ....
Прочтите темы Формула Любви и Похудение на ромашке.
И вы поймете, кому это выгодно, чтобы мы не рожали гениальных детей, чтобы мы больше болели и меньше жили.
Необходимо восстанавливать тему Чести мужчин.
Они же не понимают, что если ищут, кого бы соблазнить на свою потеху, а не на супружескую совместную жизнь, они рубят под корень и всю свою будущую жизнь.
Мужики, спросите своих дедов, правильно ли вы живете.
Многие из ваших отцов и дедов в молодости думали также, как и вы.
А прожив жизнь, поняли, насколько они испортили жизнь и девушкам и самим себе.
Думали, что вся жизнь впереди и старость - это что то далекое.
Однако, жизнь то пролетела пулей.
И мимо.
А главное, что приостановить свое старение им будет невозможно.

В 50 лет, на своем юбилейном концерте, Олег Митяев исполнил песню
«О чем размышляет мужчина, которому за 50».
Однако Митяев сильно поспешил.
Уже пережил порог 60, а через пару лет и 70 перешагнет.
Я решил не делать таких ошибок.
Написать сразу про ... 75!
* * *
Только школа моя –нет, не улица.
Альпинизм за спиной - школа мужества».
* * *
О чем размышляет мужчина?
Которому семьдесят пять.
Ах как бы по новой жениться.
Не вляпавшись в стерву опять.

Чтоб честной была и прелестной.
И умная не по годам.
Горянкой была, а не местной,
Которой я сердце отдам.

Вы скажете: - Дед снова бредит?
Куда ж, тебе до молодой?
Придет к тебе дева, что лечит.
Навечно. Своею косой.
* * *
Учили в школе мужества.
На скалах и зимой.
Там девам, для замужества,
Был нужен свой герой.

И кто чего достоин.
Легко будет узнать.
Кто встанет и заноет.
А кто - наверх бежать.
Ту в жены стоит брать.
Только сумей догнать
В свои семьдесят пять.

* * *
О сколько рифмоплетов гласных!
Которые, со всем согласны,
Поэтами желают быть.
Вас проще было бы убить.

Куда, зачем они зовут?
На тихий омут и забвенье?
Ни стержня в них, ни возбужденья.
Кого клеймят? Кого е…т?

Какие пробуждают чувства?
Когда весь класс под них зевает.
И взгляд по рифме их блуждает.
Нет, не Высоцкое искусство.

Призвал поэт Россию «Встанем!»
И уже этим заслужил,
Мы стоя петь с ним не устанем.
И тем не зря он жизнь прожил.

Митрополит Иосиф Чернов.
В тюрьме за веру (по 58 статье) сидел.
Руки и ноги у него обморожены.
И вот он сидит посреди этого Ада и пишет.
Как Вы думаете, про что?
Ландыши.

Чтобы свет любви и радости
В нашем сердце не угас,
Целомудренные ландыши
По весне цветут у нас.
У весенней тихой зореньки
Нету краше той красы –
На стебле его, на тоненьком,
Две-три капельки росы.
Мудрость ветхая, далекая
Различала и цвета:
Скрыта в ландыше глубокая,
Неземная красота.
И не нами это сказано:
Белый цвет издревле свят...
Из букета, как от ладана,
Льется нежный аромат.
И не зря народы древние
От сердечных ран и мук
Обрели в нем средство верное,
Исцеляя злой недуг.
Из лесов весною раннею,
В тихом шепоте берез,
В мир печали и страдания
Ландыш нам принес Христос.

Привет Соросу.

К Соросу и соросятам
Лис полярный прибежал.
Говорит, что поросятам
Ехать надо на вокзал.
Морем, на другую сушу.
«Вы поедете на ШУШу».
Любите вы без оглядки
Наводить свои порядки.
Честный пусть живет лет триста.
Подлецу - «завтрак туриста»
Мишкам за Полярным кругом.
Лучше нет у него друга.

Старый Сорос, оглянись –
За тобой Полярный лис.
Эта девица с косой.
А коса то у девицы
Шанс дает переродится.
В порося. Ведь как ты жил,
Образ тот и заслужил.

ШУШа – Шпицбергена Угольные Шахты.
Бараки строить не надо – горизонтальные штольни теплые.
Можно в них норы индивидуальные вырубить.
И будет у каждого своя шконка-миниквартирка.

P.S.
* * *
Что ты, Сорос, бровь поднял?
Ничего ты не понял.
Ты тупой! Не я судил.
Я вас всех предупредил.
В Храм ступай, детей спасай.
Кайся, грех свой искупай.

Может быть дождутся внуки.
От полярной стужи, руки,
Им оближут, отогреют,
Лайки ездовые, суки.
Вывезут из этой муки.
Может и пожить успеют.
Если у тебя созреют,
Щас о покаянье мысли.
Ну а нет? Сожрут вас гризли.

P.S. от 25.01.025 г.
Норвегия начала создавать нам проблемы на Шпицбергене.
Видимо, чтобы помешать нам тюрьму организовать для предателей России.
Офицеры ЦРУ этот форум читают регулярно.

Переписал еще раз 22.01.2025.
Хотя все еще сыро.
Надеюсь, пока хоть"тройку" от народа получить.
Очень уж Хетагуров понравился.
* * *
У К.Хетагурова есть стих.
Осетины говорят, что в оригинале гораздо лучше.
Не знаю Осетинского.
Вот перевод знатока.
* * *
ГОРЕ Горы родимые, плачьте безумно.
Плачьте безумно.
Лучше мне видеть вас черной золой.
Судьи народные, падая шумно,
Пусть вас схоронит обвал под собой.
Пусть хоть один из вас тяжко застонет,
Горе народное, плача, поймет.
Пусть хоть один в этом горе потонет,
В жгучем страданье слезинку прольет.
Цепью железной нам тело сковали,
Мертвым покоя в земле не дают.
Край наш поруган, и горы отняли.
Всех нас позорят и розгами бьют.
Мы разбрелись, покидая отчизну,—
Скот разгоняет так бешеный зверь.
Где же ты, вождь наш?
Для радостной жизни
Нас собери своим словом теперь.
Враг наш ликующий в бездну нас гонит,
Славы желая, бесславно мы мрем.
Родина-мать и рыдает и стонет...
Вождь наш, спеши к нам — мы к смерти идем.
* * *
А ниже мой ассоциативный перевод.
Чтобы было понятно.
Красивейшие скальные бастионы Столовой горы, (высотой до 3000 м.) возвышаются над Владикавказом.
На Ингушском и Осетинском звучит по разному, но перевод один
Мать- гора.
По осетински Мады хох.
И напротив Мады хох - Сæнайы хох. ( Казбек откуда сошел ледово-снежно-каменистый сель, летевший со скоростью лавины и накрывший группу С.Бодрова и села).

* * *
Горы любимые.
Горе терпимые,
Мама.

Хох Мады – милая,
Нас защитила.
Но драма.

Хох Сæнайы,
Зачем на долины,
Льдины?

На невиновных.
Села в руины.
Лавины?

Сотни людей,
Похоронила,
Как же?

Мир разделили
На бедных-богатых.
Мы дважды.

Честных и знатных.
Кровь мы пролили.
Скажешь?

А разделить
Честных – от лживых.
Важно.

От пьяниц – вино.
Отделить бы давно.
Страшно?

Кровососущих
Пиявок на дно.
Важно.

Им испытать
Как всем страдать
Однажды

Чтоб всякая сволочь.
Пила нашу горечь.
Влажно.

Не правосудие,
А словоблудие.
Слышим.

Законы скисли.
Совесть погрызли
Мыши.

Те, кто о нас,
Мыслит сейчас.
Не во власти.

Нам бы хранить
Их защитить,
От напасти.

А мы продались.
За деньги, взялись.
В страсти.

Что говорили
И подтвердили?
Здрасьте!?

«Горы отняли,
Отнимут и воздух».
Не вняли?

Посох бери.
Ноги сотри.
Чтоб страдали?

Чтобы умней.
Да и честней.
Стали.

Чтоб вдова – Мать,
Смогла детям дать,
Не камни.

Мясо и кашу,
И школу нашу.
Даром.

И не лавины,
Свет от вершины,
Ворвется.

В наше оконце.
Не от пожаров.
Солнце.

Поэт Высоцкий? Мой ответ:
Боец, бунтарь. Хоть одиночка.
И пусть не каждая, та строчка.
Пронзит Иуду. Спору нет.
Он разных в нас семян засеял.
Во многих семя Правды зреет.
Те, кто живут, «и будь что будет».
К тем сила Правды не прибудет.
Вот кто подонка первым бьет.
Безсмертие он обретет.